10 diciembre, 2010

lala

cuidado con el favor del viento,
cuidado con los pisos y el desvelo,
cuidado con lo incierto
ya estas vieja para pensar en los floreros,


17 octubre, 2010

arriba!

cintura!

la vida una gran bestia, llena de exagerada retorica.
te llevo conmigo, conmigo en lo fútil de mi querer.
en lo perdedora que soy. en lo mucho que seré y nadie lo sabrá.
con divinidad rompiendo los lazos mortales.
se muere la risa y tiro de mi corbata todos los días.
sin pedestales para subir.
las ratas son las cimeras de estos labios rotos.
crisoles y jirones se desvelan fabricando prejuicios.
con notas que resuenan a una frecuencia en distintos lugares.
la estética la preconcebí . la parí y la aborte.
y mi cuerpo se esconde en los espejos lúgubres,
me desdibujan en las sobras que provocan mis senos.
fémur del olvido. la tristeza es un falso castigo.
me he fatigado creyendo la ironía.
barro carnal, indiscreto verano de invierno.
cuerpo que solo espera la muerte. que dio vida en mi cuna.
hazme hablar en palabras cotidianas.

confundida!

mejor no!

marco!

21 septiembre, 2010

los idiotas


Soy(somos)
Soy el que sabe que no es menos vano que el vano observador que en el espejo de silencio y cristal sigue el reflejoo el cuerpo (da lo mismo) del hermano. Soy, tácitos amigos, el que sabe que no hay otra venganza que el olvido ni otro perdón. Un dios ha concedido al odio humano esta curiosa llave. Soy el que pese a tan ilustres modos de errar, no ha descifrado el laberinto singular y plural, arduo y distinto,del tiempo, que es de uno y es de todos. Soy el que es nadie, el que no fue una espada en la guerra. Soy eco, olvido, nada

18 agosto, 2010

el matrimonio de lorna!

mi bidecenario con dos unidades!

Volver a lo sencillo a lo personal, al silencio. acostándome en el suelo teniendo cama. escribiendo con lápiz teniendo un ordenador, mi verano en invierno. mi invierno con sol. lejanías de la infancia, repercuten una y otra vez como reloj de cucu puesto en la pared. otra vez es 22, no se de mucho, pero entre en razón, tengo las mimas preguntas que antes solo que ya no intento responder. babel no tiene la culpa de que la boca disminuya, el lenguaje es uno solo y es que el cuerpo habla con todos sus sentidos. tengo tanto amor. que te doi permiso para odiarme. ¿acaso las ovejas sueñas con nosotros y nos cuentan? acaso ¿ dios sabe los piojos que tengo en la cabeza en cada cabello que el conoce? ya van a ser 22 , otra vez. el hombre sabe que es hombre solo cuando lo llaman por su nombre. conozco el rojo y el amarillo y se que ninguno es significante de lucha. que mas da, es mucho lío. los sueños los deje en una barricada que queme en la infancia que es mi feliz morada. ya van hacer 22 no se de mucho, pero entre en razón, tengo las mimas preguntas que ayer solo que ya no me interesan responder. es hora de ser honesto, hacer un dibujo sencillo. porque soy una persona sencilla. y ya van hacer 22, el miedo se hace ancho y choca con las puertas que vienen a su paso. crisis le llaman algunos. pero yo ya viví los 22 ahora los cumpliré otra vez . pero en esta temporalidad el miedo es parte de mi personalidad. me antepongo a mal, pero me antepongo al bien, al final todo se desata en pasiones. 22 duerme en silencio hasta que toque pisar suelo. otra vez es 22.

intrucciones para llorar julius cortazarus!

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

en mi bidecenario!



barca!

15 agosto, 2010

solo cambia de color!

cinema varite













RECONSTRUIR LA REALIDAD
  • Lo importante en una película es reconstruir experiencias humanas.
  • El problema continúa: llegar a crear la ficción a partir de una realidad ordinaria.
  • La película transcurre en otra parte. No sabemos dónde pero en otra parte. En algún sitio donde descendemos al origen del ser humano.
  • Gente que se hace desaparecer, que interioriza la eutanasia social que destila el inconsciente de nuestro sistema de competitividad ente los individuos. “El problema no es pintar la vida sino hacer un cuadro vivo” Bonnard.
  • No es la piel y su textura lo que nos interesa sino el afloramiento del cuerpo invisible en el cuerpo visible.
  • Movimiento físico que es movimiento mental.
  • Intentaremos no congelar la vida en nuestros planos, dejarla pasar, desbordarse… Sobre todo no hacer la película antes que hacerla. ¡Permanecer en la encrucijada! ¡En la encrucijada! ¡Dentro!
  • En Rosetta habrá más compresión que en La Promesa. Comprimir los sentimientos, comprimir el espacio, comprimir los cuerpos, comprimir las palabras. Comunicar la inminencia de una explosión.
  • Brecht escribió que el realismo no consistía en decir cosas ciertas, sino en decir lo que realmente son las cosas… Cuando decir lo que realmente son las cosas requiere decir cosas falsas, decir cosas ciertas se convierte en el modo de contar lo que son realmente las cosas.
  • Jorge Luis Borges habría escrito “No invento ficciones, invento hechos.”

albert lamor

Albert Lamorisse «Le Ballon Rouge» (1956) from radioelectron on Vimeo.

moon

para los awueonaos esteticos!

09 agosto, 2010

jesucristo el cazador de vampiras

una mujer bajo la influencia

cuatro minutos

la teta asustada

i am bolivia

tango feroz

la vida de las marionetas!

31 julio, 2010

la frontera!




Todo esto es un invento la patria, útero de los desgano, de las desilusiones.Cuando aun era niña y no sabia del mas allá de la dialéctica, tuve la ilusión de que esto podía cambiar. Patria entraña benigna, mi fe en el porvenir a menguado, la sinceridad se volvió cortesía, la conciencia se volvió caridad, la esperanza bufón de la religión. los narcotraficantes destruyeron el proletariado y hoy mi padre no sabe quien lo explota ni a quien explotar. mi madre cumplió 45 y se dio cuenta que tiene que ser una mujer que no le enseñaron en la infancia. en el primer mundo saludan con dos besos, me agota tener que poner la otra mejilla, transformo mi niñez en memoria del rigor, forzosa razón. en la cordillera de los andes se despilfarran mis profundas penas negras. eso me convirtió en la implacable viuda del noticiero de las nueve, del diario de los domingos. me aferro a la paciencia, hago profundos surcos en la bandera que maldigo. Mi forma honesta de amor materno, firme esperanza de des-dichosa muerte, porque ahora soy celosa, ausente, inconsciente. razonable hembra sin pretensiones. amo tirana-mente, que sinrazones muestro el mayor de los desconciertos, territorio limítrofe, potestad de la tierra, gentilicio de la tontera. verted vuestro cielo azulado que hoy me convierto en todo lo que se llama expatriado. se muere el lenguaje revive la lengua, disculpa mis soneto de eternas decepciones. espíritu de venus me hiciste diestra en ambas ciencias. me susurraste al oído lo imperfecta que era!ya que ciego dios creo el mundo yo muda me desligo de frontera.









21 julio, 2010

vamos las dos!




Te quiero insolente, turbia, reciproca, reina del sol naciente hija de mis dioses, mujer, hembra por sobre todo. Indeterminada en el juicio. Calante son los sentidos. En el fin de los tiempos nos conocemos desde antes. Le robamos pedazos al tiempo. Hacemos historia desde la alternancia genérica. Travestís del pensamiento. Te encontré más allá del bien y del mal. Quizás desnuda. Quizás con vestiduras color turquesa. Eres nadie eres nada. Haciéndonos ser hacemos del yo un verbo. Primogénita del sentimiento. Te quiero impura y purificadora nos dimos muerte ya somos eternas. De todo hacemos aposento, la vida se nos agota temerosa del juego. Hacemos que la vida pase por el pensamiento. Vírgenes del martillo, vírgenes del deseo. No existen los cimientos de cemento. Mentira por verdad. Contando verdad con mentira. Lo cuerdo una cuerda al precipicio. Todos son iguales a nosotros. Pero nadie es nosotros. No somos cuerpo y alma. Somos corazón y cerebro. Carne de cordero, sangre en el desierto. Flores sin polen. Caminos sin estrellas. El poeta piensa caminando por la calle y en las ventanas de la ciudad esta llena de hombres desnudos mirando su falo. No existe el recuerdo, existe la instancia pasada que nos lleva al sentimiento primario. A lo orgánico de vivir. Al frenesí dispuesto en nuestras mochilas. Esperando ser evocadas. Somos la testa toxica, honesta. El ombligo penetrable. Los doctores de nuestra enfermedad. Como mujeres amamos la coincidencia. Andreas por destino. Por opción. Valiente y bella del puto griego imperante moral. Madre patria detestable. Colones del paradigma. Saltemos somos perras y lenguas jadeantes. Centro del borde. La línea fuera de la raya. Iguales a todos. Pero nadie es todos. En el mundo creado. Los pronombres son un adorno. Solo existe el yo hecho verbo. Ni habitaciones de espejos ni ningún juicio de cloacas. Viviendo hasta quedarnos secas. Recordando vidas pasadas. Las instancias eternas. Tengo miedo. Siempre he tenido miedo de lo que somos de lo que no somos. Y en el juego de poder perder. Te amo. Te odio. Más allá del bien y del mal. Más allá de dios. Más allá del allá que no puedo narrar. Te amo.


20 julio, 2010

y otra vez es el final


Mi condición de hembra no la puedo negar, mi condición de no poder hacer amigos, con el prejuicio calante del análisis sicosomático de la epidermis. No puedo negar que por las noches me despierto para pensar en lo que hice y en lo que no. Tampoco puedo reprimir la escarcha de mi cuerpo que cada vez quiere hacer un duelo con tu indiferencia. Cíclopes nocturnos que nunca poseyeron identidad, la indeterminación de nuestros besos nos hace desearnos sin ningún prospecto. Tiro mi aliento sulfurante cada vez que te tengo entre mis dedos. Lo siento pero me gusta que la lluvia penetre mi cuerpo sin ninguna explicación. No puedo aclarar las dudas. La condición de fémina me hace necesaria. Pero mi perdida de identidad hace que no me entiendas. Bailamos en un balcón ebrio. Deseosos de no tener un final. Pero después del juicio llegamos y nos perdemos en las atávicas resoluciones de la cotidianeidad. La lujuria es lo mas sano que puedo entregar. Soberana mi elección de tu cuerpo. Tu belleza me hace cuestionar mi profundidad. Ya no puedo ser solo eso. No puedo pretender, soy la niña de los viernes y en mi posición me siento la reina del carnaval. Con mi síndrome de peter pan. Veo como por las noches admiras tu cuerpo sin hacer preludio del mió. El ultimo acto aun no esta escrito. Ya no somos simples peatones, no sabemos cruzar la calle. Para siempre la vereda nos protege. Perdón por hacer ruido cada vez que entro a la habitación popular. No me quieres yo tampoco. No me buscas yo tampoco. En mi condición de mujer, me humillo. Mi madre y mi padre me criaron como un cronopio y me hice religiosa en mi ferviente fe. No puedo transgredir mi condición más allá de mi intención. Te amo. Te odio. Las caídas son parte del hombre. El vomito de mi cerebro te entumece las piernas. Mi favoritismo por los jinetes sin cabeza te propone curiosidad. No puedo decir la verdad. La sangre de mi útero es cada día más desgarradora. Ni siquiera tienes la confianza de creer en mi cuerpo. Más allá de lo que puedo estar acá. Le ladro a los maniquís haciendo toletole donde voy. No tengo la razón. Ya no me queda ni la pasión. No me quedan ni las ganas. Y matas cada vez mis propias ratas. No dejamos que vuele ni los pezones entusiasmados. Ojala encontremos el otro lado de la costumbre. No estamos enamorados. Pero hacemos el amor con virtuosismo. Con la critica en la punta de la cama. Y cada vez que muerdo tu cuerpo es un intento de darte muerte. Pero para que si no sabemos de cuerdas al sentimiento. La única posibilidad de encuentro es saber que no nos amamos, yo de safio el logos tu el ethos te clavo los dientes. Reclamo toda aniquilación de mis intenciones. Que no alcanzan a ser verdad. Te amo cada vez que carezco del amor que dibujo platón. Y cuando digo te amo. Hablo del sentimiento de la no pertenencia. Soy el amor que no consterna, el destino cansado. Las manos sin huella. Las piernas enroscadas. El semen de la indiferencia. El texto insignificante. La cineasta perdida, la cantora de los sentimientos reprimidos. El suicidio de la fe. No me esperes, no lo harás. Escribo desde mi ilusión de condición, hembra por error. Vorágine de escándalos. Frenesí de situaciones. Voy y vengo como tu a mi. Aparecemos cuado reverdece la perdida en nuestras sabanas. Amor carcelario. Odio mis palabras y la cuerda de mi guitarra, mi cámara sin trípode. Vuelvo como virgen del deseo. Alimentando a las hambrunas. Mi rebeldía no alcanza a entusiasmar tu conciencia paradigmática. Los muertos los sigo cargando. Pasan los años y tu cuerpo es el mismo de la infancia. Reímos desde la lejanía entre ojos nos buscamos para volver a pensar que esto no tiene razón ni motivo. Es un secreto para la bravura. Bravucones de la intención. Hemos matado cinco hijos, y dejamos que nos violen los pensamientos. Nos manosean las ganas de ser animal. Y así y así. Otra vez el final. Tengo tanto odio, de tu visión de lo normal. Déjame recriminar todo lo que somos para que así podamos vernos a través de los espejos censurando todo lo que somos. Y así de nuevo es el final. Dame una noche más para amarte en secreto y saber que no somos. somos Dos pibotes sentados en la cuneta tomando el vino que dejamos del último encuentro. Perdóname por ser indecente, aunque no quiero tu perdón. Quiero que rompas la epidermis y dejarla en dermis. Romper el lenguaje. Aprender de nuestra verdad inventada. Así dejamos de asumir que nos creemos. Soy tan voyerista. Así otra vez es el final. Sale del balcón, no siempre hay un plato lleno de hambre servido en tu mesa. Y al final. No me importa nunca me ha importado. Es solo mis ganas de vivir hasta quedarme seca. Sentir un orgasmo como letreros en el camino. Y así y así. De nuevo llego el final. Para convertirse nuevamente en animal.

08 julio, 2010

Aprieto firme mi mano,

y hundo el arao en la tierra

hace años, que llevo en ella

Cómo no estaré agotao?


Aprieto firme mi mano

y hundo el arao en la tierra

hace años que llevo en ella

Cómo no estaré agotao?


Vuelan mariposas, cantan grillos

la piel se me pone negra

y el sol brilla, brilla y brilla

el sudor me hace zurcos,

yo hago zurcos a la tierra sin parar


Vuelan mariposas, cantan grillos

la piel se me pone negra

y el sol brilla, brilla y brilla

el sudor me hace zurcos,

yo hago zurcos a la tierra sin parar


Afirmo bien la esperanza

cuando pienso en la otra estrella

nunca es tarde me dice ella

la paloma volará


Afirmo bien la esperanza

cuando pienso en la otra estrella

nunca es tarde me dice ella

la paloma volará


Vuelan mariposas,cantan grillos

la piel se me pone negra

y el sol, brilla, brilla y brilla


Y en la tarde cuando vuelvo,

en el cielo apareciendo una estrella

nunca es tarde me dice ella

la paloma volará, volará, volará


Cómo yugo de apretao

tengo el puño esperanzao

porque todo cambiará...

12 junio, 2010

serenata de otro lado

sereneta de otro lado from wandrea Zarate! on Vimeo.

el dia que lloro

the bad education

cameo de tarantino

sick boy

no mires para abajo

el purgatorio

el pasado

Nichts Bereuen

hablame de amor

02 junio, 2010

lea el antiguo blog !
www.retropolifonica.blogspot.com

ella!

pensar en solucion es pensar en error!

La autenticidad de la entrevista ha sido puesta en duda - Jueves.4 de enero de 2007 - 5 comentario(s)

La Haine

El hombre invisible y la conciencia oculta de Brasil

Por Ozorio Fonseca

En mayo de este año el diario O Globo de Brasil en su separata Segundo Caderno, publicó una ’Entrevista a Marcola del PCC’. El es Marcos Camacho, jefe de la banda carcelaria de Sao Paulo denominada Primer Comando de la Capital (PCC). La siguiente es la traducción textual del reportaje.- ¿Usted es del PCC?

- Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnostico era obvio: Migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía... ¿Qué hicieron? Nada.

¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las fabelas de los cerros o en la música romántica sobre ’la belleza de esas montañas al amanecer’, esas cosas... Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social ¿Vio? Yo soy culto. Leo al Dante en la prisión.

- Pero la solución sería...

- ¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de ’solución’ ya es un error. ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una ’tiranía esclarecida’ que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice.

¿O usted cree que los chupasangres no van a actuar? Si se descuida van a robar hasta al PCC. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta conference calls entre presidiarios...) Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.

- ¿Usted no tiene miedo a morir?

- Ustedes son los que tienen miedo a morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva ’especie’, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común. ¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja...!

Yo leo mucho; leí 3.000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas ’con autorización’ de la justicia? Es eso. Es otra lengua. Está delante de una especie de post miseria. Eso. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio.


- ¿Qué cambió en las periferias?

- Plata. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio... ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y ’colocado en el microondas’. Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos, burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes, en tierra extraña. Nosotros no tememos a la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes tienen calibre 38.

Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transformaron en ’super stars’ del crimen. Nosotros los tenemos de payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos ’globales’. Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros ’clientes’. Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos.

- ¿Pero, qué debemos hacer?

- Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a ’los barones del polvo’ (cocaína)! Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata? No tienen dinero ni para comida de los reclutas. El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas.

¿El ejército irá a luchar contra el PCC? Estoy leyendo Klausewitz, ’Sobre la Guerra’. No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles anti-tanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros... solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó en eso? ¿Ipanema radiactiva?


- Pero... ¿No habrá una solución?

- Ustedes sólo pueden llegar a algún éxito si desisten de defender la ’normalidad’. No hay más normalidad. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero ser francos, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida.

Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: ’Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno’.

O Globo / La Haine