la frontera!

Todo esto es un invento la patria, útero de los desgano, de las desilusiones.Cuando aun era niña y no sabia del mas allá de la dialéctica, tuve la ilusión de que esto podía cambiar. Patria entraña benigna, mi fe en el porvenir a menguado, la sinceridad se volvió cortesía, la conciencia se volvió caridad, la esperanza bufón de la religión. los narcotraficantes destruyeron el proletariado y hoy mi padre no sabe quien lo explota ni a quien explotar. mi madre cumplió 45 y se dio cuenta que tiene que ser una mujer que no le enseñaron en la infancia. en el primer mundo saludan con dos besos, me agota tener que poner la otra mejilla, transformo mi niñez en memoria del rigor, forzosa razón. en la cordillera de los andes se despilfarran mis profundas penas negras. eso me convirtió en la implacable viuda del noticiero de las nueve, del diario de los domingos. me aferro a la paciencia, hago profundos surcos en la bandera que maldigo. Mi forma honesta de amor materno, firme esperanza de des-dichosa muerte, porque ahora soy celosa, ausente, inconsciente. razonable hembra sin pretensiones. amo tirana-mente, que sinrazones muestro el mayor de los desconciertos, territorio limítrofe, potestad de la tierra, gentilicio de la tontera. verted vuestro cielo azulado que hoy me convierto en todo lo que se llama expatriado. se muere el lenguaje revive la lengua, disculpa mis soneto de eternas decepciones. espíritu de venus me hiciste diestra en ambas ciencias. me susurraste al oído lo imperfecta que era!ya que ciego dios creo el mundo yo muda me desligo de frontera.

vamos las dos!

Te quiero insolente, turbia, reciproca, reina del sol naciente hija de mis dioses, mujer, hembra por sobre todo. Indeterminada en el juicio. Calante son los sentidos. En el fin de los tiempos nos conocemos desde antes. Le robamos pedazos al tiempo. Hacemos historia desde la alternancia genérica. Travestís del pensamiento. Te encontré más allá del bien y del mal. Quizás desnuda. Quizás con vestiduras color turquesa. Eres nadie eres nada. Haciéndonos ser hacemos del yo un verbo. Primogénita del sentimiento. Te quiero impura y purificadora nos dimos muerte ya somos eternas. De todo hacemos aposento, la vida se nos agota temerosa del juego. Hacemos que la vida pase por el pensamiento. Vírgenes del martillo, vírgenes del deseo. No existen los cimientos de cemento. Mentira por verdad. Contando verdad con mentira. Lo cuerdo una cuerda al precipicio. Todos son iguales a nosotros. Pero nadie es nosotros. No somos cuerpo y alma. Somos corazón y cerebro. Carne de cordero, sangre en el desierto. Flores sin polen. Caminos sin estrellas. El poeta piensa caminando por la calle y en las ventanas de la ciudad esta llena de hombres desnudos mirando su falo. No existe el recuerdo, existe la instancia pasada que nos lleva al sentimiento primario. A lo orgánico de vivir. Al frenesí dispuesto en nuestras mochilas. Esperando ser evocadas. Somos la testa toxica, honesta. El ombligo penetrable. Los doctores de nuestra enfermedad. Como mujeres amamos la coincidencia. Andreas por destino. Por opción. Valiente y bella del puto griego imperante moral. Madre patria detestable. Colones del paradigma. Saltemos somos perras y lenguas jadeantes. Centro del borde. La línea fuera de la raya. Iguales a todos. Pero nadie es todos. En el mundo creado. Los pronombres son un adorno. Solo existe el yo hecho verbo. Ni habitaciones de espejos ni ningún juicio de cloacas. Viviendo hasta quedarnos secas. Recordando vidas pasadas. Las instancias eternas. Tengo miedo. Siempre he tenido miedo de lo que somos de lo que no somos. Y en el juego de poder perder. Te amo. Te odio. Más allá del bien y del mal. Más allá de dios. Más allá del allá que no puedo narrar. Te amo.

y otra vez es el final

Mi condición de hembra no la puedo negar, mi condición de no poder hacer amigos, con el prejuicio calante del análisis sicosomático de la epidermis. No puedo negar que por las noches me despierto para pensar en lo que hice y en lo que no. Tampoco puedo reprimir la escarcha de mi cuerpo que cada vez quiere hacer un duelo con tu indiferencia. Cíclopes nocturnos que nunca poseyeron identidad, la indeterminación de nuestros besos nos hace desearnos sin ningún prospecto. Tiro mi aliento sulfurante cada vez que te tengo entre mis dedos. Lo siento pero me gusta que la lluvia penetre mi cuerpo sin ninguna explicación. No puedo aclarar las dudas. La condición de fémina me hace necesaria. Pero mi perdida de identidad hace que no me entiendas. Bailamos en un balcón ebrio. Deseosos de no tener un final. Pero después del juicio llegamos y nos perdemos en las atávicas resoluciones de la cotidianeidad. La lujuria es lo mas sano que puedo entregar. Soberana mi elección de tu cuerpo. Tu belleza me hace cuestionar mi profundidad. Ya no puedo ser solo eso. No puedo pretender, soy la niña de los viernes y en mi posición me siento la reina del carnaval. Con mi síndrome de peter pan. Veo como por las noches admiras tu cuerpo sin hacer preludio del mió. El ultimo acto aun no esta escrito. Ya no somos simples peatones, no sabemos cruzar la calle. Para siempre la vereda nos protege. Perdón por hacer ruido cada vez que entro a la habitación popular. No me quieres yo tampoco. No me buscas yo tampoco. En mi condición de mujer, me humillo. Mi madre y mi padre me criaron como un cronopio y me hice religiosa en mi ferviente fe. No puedo transgredir mi condición más allá de mi intención. Te amo. Te odio. Las caídas son parte del hombre. El vomito de mi cerebro te entumece las piernas. Mi favoritismo por los jinetes sin cabeza te propone curiosidad. No puedo decir la verdad. La sangre de mi útero es cada día más desgarradora. Ni siquiera tienes la confianza de creer en mi cuerpo. Más allá de lo que puedo estar acá. Le ladro a los maniquís haciendo toletole donde voy. No tengo la razón. Ya no me queda ni la pasión. No me quedan ni las ganas. Y matas cada vez mis propias ratas. No dejamos que vuele ni los pezones entusiasmados. Ojala encontremos el otro lado de la costumbre. No estamos enamorados. Pero hacemos el amor con virtuosismo. Con la critica en la punta de la cama. Y cada vez que muerdo tu cuerpo es un intento de darte muerte. Pero para que si no sabemos de cuerdas al sentimiento. La única posibilidad de encuentro es saber que no nos amamos, yo de safio el logos tu el ethos te clavo los dientes. Reclamo toda aniquilación de mis intenciones. Que no alcanzan a ser verdad. Te amo cada vez que carezco del amor que dibujo platón. Y cuando digo te amo. Hablo del sentimiento de la no pertenencia. Soy el amor que no consterna, el destino cansado. Las manos sin huella. Las piernas enroscadas. El semen de la indiferencia. El texto insignificante. La cineasta perdida, la cantora de los sentimientos reprimidos. El suicidio de la fe. No me esperes, no lo harás. Escribo desde mi ilusión de condición, hembra por error. Vorágine de escándalos. Frenesí de situaciones. Voy y vengo como tu a mi. Aparecemos cuado reverdece la perdida en nuestras sabanas. Amor carcelario. Odio mis palabras y la cuerda de mi guitarra, mi cámara sin trípode. Vuelvo como virgen del deseo. Alimentando a las hambrunas. Mi rebeldía no alcanza a entusiasmar tu conciencia paradigmática. Los muertos los sigo cargando. Pasan los años y tu cuerpo es el mismo de la infancia. Reímos desde la lejanía entre ojos nos buscamos para volver a pensar que esto no tiene razón ni motivo. Es un secreto para la bravura. Bravucones de la intención. Hemos matado cinco hijos, y dejamos que nos violen los pensamientos. Nos manosean las ganas de ser animal. Y así y así. Otra vez el final. Tengo tanto odio, de tu visión de lo normal. Déjame recriminar todo lo que somos para que así podamos vernos a través de los espejos censurando todo lo que somos. Y así de nuevo es el final. Dame una noche más para amarte en secreto y saber que no somos. somos Dos pibotes sentados en la cuneta tomando el vino que dejamos del último encuentro. Perdóname por ser indecente, aunque no quiero tu perdón. Quiero que rompas la epidermis y dejarla en dermis. Romper el lenguaje. Aprender de nuestra verdad inventada. Así dejamos de asumir que nos creemos. Soy tan voyerista. Así otra vez es el final. Sale del balcón, no siempre hay un plato lleno de hambre servido en tu mesa. Y al final. No me importa nunca me ha importado. Es solo mis ganas de vivir hasta quedarme seca. Sentir un orgasmo como letreros en el camino. Y así y así. De nuevo llego el final. Para convertirse nuevamente en animal.

Aprieto firme mi mano,

y hundo el arao en la tierra

hace años, que llevo en ella

Cómo no estaré agotao?


Aprieto firme mi mano

y hundo el arao en la tierra

hace años que llevo en ella

Cómo no estaré agotao?


Vuelan mariposas, cantan grillos

la piel se me pone negra

y el sol brilla, brilla y brilla

el sudor me hace zurcos,

yo hago zurcos a la tierra sin parar


Vuelan mariposas, cantan grillos

la piel se me pone negra

y el sol brilla, brilla y brilla

el sudor me hace zurcos,

yo hago zurcos a la tierra sin parar


Afirmo bien la esperanza

cuando pienso en la otra estrella

nunca es tarde me dice ella

la paloma volará


Afirmo bien la esperanza

cuando pienso en la otra estrella

nunca es tarde me dice ella

la paloma volará


Vuelan mariposas,cantan grillos

la piel se me pone negra

y el sol, brilla, brilla y brilla


Y en la tarde cuando vuelvo,

en el cielo apareciendo una estrella

nunca es tarde me dice ella

la paloma volará, volará, volará


Cómo yugo de apretao

tengo el puño esperanzao

porque todo cambiará...